4.

A me non piacciono più le scorciatoie da labirinto.

Ci fu un tuono da spaccare i timpani

e tutto quello che rimase furono vetri rotti e caos

e io a negare l'accaduto,

e nascosto nel mio angolo di letto

tra i moscerini suicidi e la lampadina che alternava vita e morte,

cercai le mie memorie e il mio cervello

e mi ritrovai nel cesso a pisciare

con nulla di nobile che mi rendesse un vivo,

e squartato in due, da parte a parte,

frugai tra le budella a cercare l'amore, ma il sangue zampillava troppo forte

e io tamponai il tutto con la Speranza

alla quale regalai la vita.

Mentre mi grattavo la testa, con la forfora che invadeva le spalle

un micromondo invisibile proliferava nella mia bocca, sulla mia pelle

e i sogni mi sembrarono l'unica cosa da fare,

e la vidi, bella nel suo sorriso

che lasciava sporgere la dentatura superiore e

gli occhi che s'appiattivano e s'affusolavano

sugli zigomi che leggermente si pronunciavano.

La baciai velocemente sulla bocca dopo aver perduto un libro.

Era tutta un'atmosfera post-punk,

cibernetica nei suoi ragionamenti da non reale,

ma svanirono tutte le sbronze, rette e non, e rimase quel senso di gambe appese.

La mia fu tutta una battaglia contro l'amore non corrisposto

che persi in una notte e mi condannò per le restanti.

La rividi nella televisione di stato,

e nei primissimi piani ridevo come uno scemo

con gli occhi cerchiati dal piacere,

e non c'era nulla di sessualmente attraente ma solo il desiderio di considerare,

e mentre le battute recitate e registrate proseguivano

io intrapresi il mio discorso personale

e parlammo a lungo

e mi sembrò di impazzire,

e divenni patetico,

così con tutti i polsi tagliati nell'immaginazione e mai scritti

ci riempii una vasca per annegare

e il dono più sensato fu una matrioska

che mi ricordò dei fallimenti e dell'illusione di se stessi.